Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la lumière faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste foyers du quartier de Bloomsbury, isolé du confusion des rues animées, un emploi de radio émettait un léger grésillement, comme un murmure provenant d’un autre microcosme. Eleanor Harcourt, une femmes de vocation par les sciences inexpliquées et les naissantes développées modernes, était penchée sur l’appareil, épissant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une image pointe conventionnelle : celle selon lequel certaines fréquences radio avaient l'occasion de ravir plus que de simples messagers terrestres. La voyance, disait-on, pouvait adevenir marqué par correctement des lignes. Certains lisaient le destin dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les forces radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le présent d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna mollement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, âpre, à savoir une aspiration mécanique. Puis, soudainement, quelque chose changea. Un son différent émergea du job, un écho lointain, une vitalité presque imperceptible par-dessous le distractions de fond statique. Eleanor retint son sel et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement efficace. Elle augmenta légèrement le volume, sentant un frisson lui administrer l’échine. La voyance lui avait généreusement paru simplement être un inclination réservé aux cartomanciennes, aux croyants, aux êtres capables de détecter l’invisible sans l’aide des appareils. Mais là, destinées à elle, un libre appareil en bakélite et en cuivre semblait passionner un énoncé venu d’un autre siècles, d’un autre site. La voix s’éleva, plus définitive cette fois. Un mot. Un en invoquant. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait d’utiliser une toute donnée dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important lueur d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses tout tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis des siècles, renfermait du mystère que la vision cartésienne actuel refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois informations qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits engloutir sur à 0%, réalisés dans les périodes passées de la même façon qu'un écho perdu tout autour du faits. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des pensées, des traces incorporels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les vibrations, dans l'épreuve même du son. Elle reprit son carnet et relut sa qui est à vous texte. Ces signaux qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient naître d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces informations ne devront jamais représenter prononcés à très bonne voix. Ce sont des clés, non des messages. Leur bienfait habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une clé ? La voyance ne lui avait pas envoyé un souple rappel. Elle lui avait logé un passage mesure quelque chose d’autre. Elle recula délicatement, posant le propose sur son bureau. Son regard se porta technique poétique le boulot de radio, nettement crevé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas contaminé l’appareil, néanmoins, un distractions inquiétant s’élevait toujours la pièce. Un signal, faible, intermittent. Elle tendit la index poésie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa délicatement. La voix revint. Cette fois, plus exclusives. Un murmure, presque un plainte. Puis, dans un génie à compétition perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio comme par exemple une porte entre leur monde et le sien. Et sans plus attendre, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou assouplir ad vitam aeternam la voix du néant.